Estar en casa es
tu mano sobre la mejilla
Mientras estudias,
Los libros repartidos
En las esquinas de las mesas,
Amontonados en la estanteria
o apoyados en la pata de la cama.
Es nuestros pies liados
Bailando una canción lenta,
De las que se bailan agarrados
por la cintura
Y con la cabeza apoyada en el pecho.
Estar en casa es sentir
que nada más que la vida
Puede entrar por la puerta.
Es una cama que dura hecha
sólo el tiempo de volver a dejar caer el edredón
Al suelo mientras volamos sobre ella.
Estar en casa
Es preguntarme qué hago
Mientras escribo ésto y
Pienso que, estar en casa,
Es estar en cualquier lugar del mundo
En el que tú abras la puerta.
tu mano sobre la mejilla
Mientras estudias,
Los libros repartidos
En las esquinas de las mesas,
Amontonados en la estanteria
o apoyados en la pata de la cama.
Es nuestros pies liados
Bailando una canción lenta,
De las que se bailan agarrados
por la cintura
Y con la cabeza apoyada en el pecho.
Estar en casa es sentir
que nada más que la vida
Puede entrar por la puerta.
Es una cama que dura hecha
sólo el tiempo de volver a dejar caer el edredón
Al suelo mientras volamos sobre ella.
Estar en casa
Es preguntarme qué hago
Mientras escribo ésto y
Pienso que, estar en casa,
Es estar en cualquier lugar del mundo
En el que tú abras la puerta.
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